Получилось. Нас провожают только взглядами, а не очередями, видимо, номер капитановой машины их удовлетворяет.

За городом я обгоняю Прохора, Яна делает ему гримасы. Он прячет от нее свой свернутый нос.

Довольно долго едем относительно спокойно. Потом справа, из кустов, вылетает иномарка и прилаживается за нами. Что за тачка - не пойму.

Она влезает между нами, оттирает Прохоpa. В машине четверо. Никаких сигналов, одни действия.

Яна достает пистолет:

– Догонят…

– Обязательно. На свою шею. Пристегнись. - Я прибавляю газу.

Они легко, играючи догоняют нас и идут на обгон, отжимая меня к обочине. Играют. Сейчас доиграются.

Я притормаживаю, иномарка вначале пролетает сильно вперед, потом тоже снижает скорость, идет вровень. Я резко вырываюсь, бросаю машину чуть влево и вскользь подставляю им крутой милицейский зад: звон, скрежет… Нашу машину бросает в сторону, капот багажника встает на дыбы, приплясывает на одной петле и срывается, скачет по шоссе, высекая искры. Бьет иномарку по изящной морде.

В зеркальце я вижу, как она неуправляемо бросается от обочины к обочине, как с трудом и опаской обходит ее Прохор. Отвязались, стало быть.

И от капитановой тачки тоже пора избавляться.

У первой же придорожной харчевни, круглосуточной, мы останавливаемся.

– У тебя деньги есть какие-нибудь?

– Что-то завалялось. - Яна отстегивается, перегибается назад и копается в сумке.

В харчевне пусто. Только за угловым столиком кто-то спит, подложив шапку под ухо. Хозяин - молодой крепкий парень - вопросительно смотрит на меня и зевает.

– У вас есть телефон?

Он неопределенно поводит плечами.

– Мне надо позвонить.

– Всем надо, - изрекает он.

– Я работник милиции.

– Удостоверение покажи:

– Вот, - я показываю ему пистолет.

– Звони. - Он опять пожимает плечами и кивает на дверь.

– Спасибо. А ты пока сделай мне джентльменский набор - что у тебя там есть? - пару кур, бутерброды, сигареты, пару бутылок водки, ну, сам сообразишь.